Il y a la vie qu'on rêve et la vie qu'on vit, c'est la première qui est la vraie.
Patrick Cauvin
Ne rêve pas ta vie, vis tes rêves...

Associations

Pourquoi Gayam-la-Louve ?

Beaucoup me posent cette question... Il est vrai que j'utilise assez rarement ce pseudo. Gayam est un personnage du roman que j'écris pour ma soeur, à savoir une louve (lol). Mais alors, pourquoi avoir pris le nom de cette louve ? Eh bien parce que j'aime beaucoup les loups, ces animaux sauvages et silencieux (voila Fren t'es content ?)

Elle y pense chaque fois que le train passe

Elle y pense chaque fois que le train passe, Elle y pense tout l'temps qu'la rivière coule Elle y pense dans la rue et dans la classe, En pleine solitude et en pleine foule

Elle y pense chaque fois que le train passe et puis sur chaque pont qu'elle traverse Chaque fois qu'elle refoule ou qu'elle renverse une larme d'enfant et de détresse

Elle y pense chaque fois que le train passe, Elle y pense tout l'temps dans la voiture derrière ses parents qui la conduisent À l'école, au marché ou à l'église,

elle y pense chaque fois que le train passe Elle y pense tout l'temps à la maison … Quand elle ouvre le tiroir des rasoirs ou la petite porte des flacons

Elle y pense chaque fois que le train siffle, Chaque fois qu'elle essaie d'aller moins mal... Chaque fois qu'elle avale ou qu'elle renifle une dose à grimper sur les étoiles

Elle y pense chaque fois que la train passe, chaque fois qu'un regard tombe sur elle... Chaque fois qu'elle tombe sur le regard que le regard ne l'a pas trouvé belle

Elle y pense chaque fois que le train passe, elle y pense tout l'temps qu'la rivière fuit Elle voudrait s'envoler dans l'espace, Elle voudrait s'enfoncer dans l'oubli

Elle y pense tout l'temps qu'elle se sent laide Elle y pense chaque fois qu'elle voit sa mère Se ruiner la vie pour lui venir en aide Alors qu'elle pourra jamais rien y faire

Elle y pense chaque fois que le train passe Elle y pense tout l'temps qu'l'océan danse À marée haute comme à marée basse Au début comme à la fin des vacances

Elle y pense et pourtant, elle se retient Elle y pense et pourtant, loin en dedans Chaque foutue fois que passe le train Elle a pas envie de s'planter devant

Elle y pense chaque fois mais elle attend À deux pas de ces rails qu'elle connaît bien Elle y pense chaque fois mais elle attend De trouver la façon d'y penser moins

Elle attend qu'on lui vide sa cargaison Et que dans le courant d'un grand fou rire En voyant s'éloigner l'dernier wagon Elle oublie de penser qu'elle veut mourir

(Lynda Lemay)

Le jour s'est levé

Le jour s'est levé Sur une étrange idée Je crois que j'ai rêvé Que ce soir je mourrais Le jour s'est levé Plein de perplexité Si ce n'était pas un rêve Qu'il faille s'en aller S 'en aller

Comme le jour avançait En moi je pensais Si ce n'était pas un rêve J'ai tout à aimer Quand le jour s'est couché J'ai réalisé Que ce n'était qu'une trêve Dans ma réalité Nous sommes ici pour croire Rien d'autre à laisser croire Croire que l'on meurt ce soir Pour qui veux bien voir

Le voile est levé Sur ma pauvreté Qu'ai-je donc à garder Qui ne sera sofflé Oui, le voile est levé Tout est si coloré Qu'ai-je donc à donner Qui ne sera soufflé Nous sommes ici pour croire Rien d'autre à laisser croire Croire que l'on meurt ce soir Et qu'il est déjà tard

Déjà tard Mais pas trop tard A toi de voir A toi de croire

Le jour s'est levé Sur cette étrange idée La vie n'est qu'une journée Et la mort qu'une nuit La vie n'est ajournée Que si la mort lui nuit

(Telephone)

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09.07.2005

Oubli

Un plafond bleu marine, constellé de petits points lumineux. Un plafond immense, à portée de la main et à la fois si loin… Un sol noir, doux, soyeux et frais sous les pieds. La rosée pour compagnie. Au loin, de petites montagnes noires se dessinent très légèrement dans le paysage. Les cimes des arbres dépassent à l’horizon… Une colline, noire, elle aussi… Surmontée d’une tâche plus claire. La tâche bouge légèrement, gracieuse.

Le silence pour fond sonore. Quelques grillons, au loin. Plus près, un oiseau chante. Doucement. Mélodieuses sont ses trilles. Il chante à la gloire de la nuit. Encore plus près, une respiration, toute douce. Mélodieuse, elle aussi. Quelques bruits de légers frottements. Des murmures, des frémissements, qui se gardent bien de gâcher la paix de cet endroit.

L’herbe, si douce sous leurs corps frêles. La rosée pour compagnie. Il pleut des caresses, sous l’immensité sombre de la nuit. Leurs corps s’entremêlent gracieusement. Quelques baisers, des caresses, de l’amour. Voilà ce qui crée leur nuit. Ses cheveux leur couvrent le visage, elle frémit sous ses caresses. Ils sont heureux.

Un plafond bleu marine, un peu d’amertume. L’herbe, si douce, sous son corps frêle. La rosée pour seule compagnie. Les caresses sont loin, maintenant. Elle est seule, sous l’immensité de la nuit. Elle admire la nuit, son amie. Elle discute avec sa grande amie, la solitude. Il l’a abandonnée voilà longtemps. La solitude l’a recueillie, pauvre enfant à l’abandon.

Elle pleure, elle est seule, désormais. La nuit est son amie, son ennemie, elle ne sait plus. Elle a tout oublié. Elle admire son plafond bleu marine, constellé de petits points lumineux. Puis elle s’allonge. L’herbe, la rosée, lui caressent son dos nu, ses bras nus. Elle se meut avec grâce. La fatigue la gagne, elle ne peut plus lutter. Dans un dernier mouvement de son corps aux formes galbées, elle s’endort pour s’enfoncer lentement dans l’oubli.

A l’aube, le réveil, peut-être…





01:26 Écrit par Lya Remy dans Prose | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note |  Facebook |

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